A ver si ahora sí

Bueno, al fin pasó. Y hasta hoy puedo hablar de ello sin soltarme a llorar a gritos como maniática.

Se llevaron a mis bebés. Mis pelotas.

El sábado, mientras Michael y yo estábamos trabajando, mis papás fueron a mi casa y se las llevaron. Ya no vuelvo a llegar a mi casa a verlas acostadas en el sillón pegadas de la teta de Doobie. Ronroneando mientras tomaban leche y durmiéndose con la teta en la boca. Reclamándome a todo grito cuando les encendía la luz y las despertaba.

Y no les puedo empezar a explicar lo horrible que se siente oír a Doobie en la noche llorando y caminando por toda la casa buscando a sus bebés. Y yo sin poder hacer nada.

(Aquí ya estoy llorando como maniática).

Ya nunca más voy a saber qué es de ellas.

No quiero ni pensar en cómo me sentiría, entonces, si le pasara algo a mi hija. Dios mío, nunca lo permitas, porque no sé qué sería de mí.

Hace un mes recibí mi último comentario en este blog. Y eso está raro, porque no puede ser que de repente todo el mundo se haya olvidado de mi existencia y así como así hayan dejado de comentar. Eso sería ilógico. Así que lo que pienso es que a esta cosa le pasó algo y ya no me está mostrando los miles de comments que me llegan todos los días. Sí, eso es. Y no me traten de decir lo contrario.

Lo que pasa es que necesito ayuda. Estoy en una situación un poquillo... incómoda. A ver:

Desde antes de que yo quedara embarazada, antes de que siquiera pensáramos en la posibilidad de la existencia de Camila, Michael decía que él no quería estar en el parto, cosa que yo acepté eventualmente porque aparte de que soy una maricona de las más grandes, él también es un soberano maricas, y para qué quiero yo tener a mi marido todo descompuesto en la sala de labor encima del susto porque ME ESTA SALIENDO UNA PERSONA POR LA VAGINA, OUCH!!!?

Entonces acordamos que la que iba a estar era mi mamá. Porque ella ya ha parido 3 veces, entonces como que ella ya es máster en esa vara. Además, ella es mi mamita, y ya les había contado que yo quiero a mi Mamá?

Pero ayer, la graciosada que me hizo mi amado esposo no tiene nombre: cambió de opinión. Ahora sí quiere estar. Con los ojos cerrados todo el tiempo, por supuesto. Osea, me lleva el cuerno, porque ahora me topo con esta disyuntiva de a quién mandar al carajo: a Michael, que es el papá de la nena además del hombre que amo y con el que pasaré el resto de mi vida y yadda yadda, o a la madre que me parió y que podría ser de muchísima ayuda en el momento en que la parturienta sea su servidora?

Y más importante, cómo le digo al que al final no vaya a poder estar ahí?

Auxilio?

Tengo algo que decir:

ES UNA NIÑA!!!

Y sí, me muero de la contentera. Porque igual me hubiera sentido feliz si hubiera sido un niño, pero la verdad es que me hacen más gracia las nenas, y yo siempre me había imaginado tener una chiquita primero. Así que es Camila, que por cierto está bien grande. Todo marcha viento en popa.

Les conté que odio a este maldito Murphy que, sea quien sea, se ha paseado en mi vida completamente?

Justo ayer le estaba contando a mis tías que parecía que ya los achaques estaban cediendo, y que incluso me atrevía a decir que ya se habían ido. Craso error.

Hoy me levanté, empecé a alistarme para trabajar con toda la pereza del mundo porque por supuesto que mi cuerpo está extremadamente cansado con todo esto de producir vida, y la división celular etcétera, y de repente cuando salí del baño sentí unas ganas incontenibles de vomitar. En ese momento no tuve más remedio que hacerme tirada a la par del excusado mientras oía en mi cabeza el Universo haciendo je, jee! como Nelson. Lo cual para mí fue el acabóse, así que desde este momento rompo relaciones con Murphy. Está muerto para mí.

Obviamente, el vómito de puro jugo gástrico que quema la garganta no es nada divertido. De hecho, ya me está haciendo sentir que estos benditos achaques seguirán ad perpetuam, ad nauseam hasta que este(a) niño(a) decida honrarnos con su presencia.

El post vomitivo del día es traído a ustedes por... Lilly y Frijolito.