A ver si ahora sí

Hace un mes recibí mi último comentario en este blog. Y eso está raro, porque no puede ser que de repente todo el mundo se haya olvidado de mi existencia y así como así hayan dejado de comentar. Eso sería ilógico. Así que lo que pienso es que a esta cosa le pasó algo y ya no me está mostrando los miles de comments que me llegan todos los días. Sí, eso es. Y no me traten de decir lo contrario.

Lo que pasa es que necesito ayuda. Estoy en una situación un poquillo... incómoda. A ver:

Desde antes de que yo quedara embarazada, antes de que siquiera pensáramos en la posibilidad de la existencia de Camila, Michael decía que él no quería estar en el parto, cosa que yo acepté eventualmente porque aparte de que soy una maricona de las más grandes, él también es un soberano maricas, y para qué quiero yo tener a mi marido todo descompuesto en la sala de labor encima del susto porque ME ESTA SALIENDO UNA PERSONA POR LA VAGINA, OUCH!!!?

Entonces acordamos que la que iba a estar era mi mamá. Porque ella ya ha parido 3 veces, entonces como que ella ya es máster en esa vara. Además, ella es mi mamita, y ya les había contado que yo quiero a mi Mamá?

Pero ayer, la graciosada que me hizo mi amado esposo no tiene nombre: cambió de opinión. Ahora sí quiere estar. Con los ojos cerrados todo el tiempo, por supuesto. Osea, me lleva el cuerno, porque ahora me topo con esta disyuntiva de a quién mandar al carajo: a Michael, que es el papá de la nena además del hombre que amo y con el que pasaré el resto de mi vida y yadda yadda, o a la madre que me parió y que podría ser de muchísima ayuda en el momento en que la parturienta sea su servidora?

Y más importante, cómo le digo al que al final no vaya a poder estar ahí?

Auxilio?

Ok, después de la larga ausencia durante la cual mi blog se murió y revivió como Fawkes, vuelvo porque ya era demasiado el síndrome de abstinencia.

Y porque necesito contar algo, y quién mejor que el internec? Mi amado, omnisciente, omnisapiente y todopoderoso Guor Guai Gue?

Bueno, primero que todo, ya me casé. Sí señores (as) (itas). El 29 de abril. Y por supuesto que las fotos van para Flickr. O por lo menos aquellas en las que no me salen las tres papadas y no parezco vaca embarazada.

Lo cual me lleva a lo otro que quería contar.

Ahem...

Ay, jijo.

Bueno, sí.

Estoy embarazada.

Oh, sí, queridos. Y ahora que lo escribo me estoy dando cuenta que apenas lo publique las únicas personas que van a faltar por darse cuenta van a ser mis papás. Que espero que vayan a estar muy felices porque es su primer nieto(a).

Así que ahí está. Y voy a ser sincera. Esto es algo que yo me esperaba hasta dentro de unos 5 años. Cuando Michael y yo ya hubiéramos hecho cualquier cantidad de cosas y ya estuviéramos tan aburridos de vernos lo tarros que ya mejor incorporamos a alguien más en este asunto porque qué pereza. Pero bueno, está pasando ahora, y tal vez no vaya a ser tan malo como yo me temía. Verdad? Alguien?

Ahora, si me disculpan, voy a ir a vomitar.

Muchas gracias.

...pos hablo, porque it's my blog and I yap if I want to.

Lo que pasa es que con motivo del próximo viaje a la playa de mis papás (y hermanos) al que Michael y yo no vamos a poder ir por cuidar a perrito y a gatita, me quedé pensando en aquello de los chiquitos.

Siempre que digo que me voy a casar, la conversación va más o menos como así:

Yo: Pues sí, me voy a casar.
Persona que se mete donde nadie la llamó: De veras? Y cuántos años tiene usted, mamita?
Yo: 21
PQSMDNL: No! En serio? (Porque, aparentemente, yo aparento tener 85 años). Y cómo se va a casar tan joven?
Yo: Así: dum dum du dum, dum dum du dum...

Jelou! Ya sé que tengo 21 años, y que estoy joven, y que me voy a casar. YA. SE. Pero bueno.

Claro, además me han dicho que no tenga hijos todavía. Y el 99.99% de las personas que  me lo han dicho son madres.

Obviamente, el plan (que es algo que uno se esmera en hacer y al final no sale ni parecido) es esperar unos cinco años. MI plan es no tener hijos. Bueno, ese es mi plan secreto que aún no le he dicho a mi futuro señor marido.

Lo que pasa es que ahorita yo me encuentro en un momento de mi vida en el que no estoy preparada para sacrificarme en pro de tener descendencia. A pesar de que me voy a casar, sigo siendo la misma mocosa chineada que está acostumbrada a hacer lo que le da la gana y a ir a donde le da la gana cuando le da la gana. Punto.

Bien que mal, yo no tengo a quién responderle de mis actos. Ni soy lo suficientemente madura (ouch! me dolió reconocerlo) como para poner a alguien más delante de mí. Porque si bien dentro de poco voy a estar casada, el matrimonio no se compara a la relación que uno tiene con un hijo y la responsabilidad que ésta conlleva.

Así que en resumen, y como creo que ya mencioné antes, simplemente no estoy preparada para privarme de ciertas cosas por un nene.

Rogad a Dios por las almas de mis hijos no natos.

Mi nombre es Bitch. Selfish Bitch.

Mucho gusto.

Yo siempre he creído en la teoría de la crisis de los tres años, que trata de que supuestamente a los tres años de relación es cuando se define el futuro de la relación debido a que, probablemente, uno ya tiene suficiente confianza con la otra persona como para aguantar menos que antes y dejar de mostrar una linda cara, entonces empiezan a haber más peleas, roces y demás. Y ahí es donde se termina o se fortalece la relación, dependiendo de su solidez.

Y ayer que estábamos cumpliendo nuestro tercer año de jalar, nos enojamos por una serie de animaladas a las que contribuyó el hecho de que yo había tenido un día de los cien mil demonios en el brete y andaba sumamente frustrada por eso. Las cuestión es que nos acostamos enojados y nos levantamos enojados, y todavía cuando nos despedimos para ir a trabajar estábamos mal.

Pero bueno, yo siempre estuve segura --y aún lo estoy-- de que la relación de nosotros es demasiado fuerte como para verse afectada por una pinche crisis de los tres años. Tiene que haber una excepción, verdad?

Ah, jijo! El día de hoy (o más bien ayer. Estos C shifts me descontrolan bastantillo) estuvo bien carrereado. Pero salimos victoriosos.

Michael se quedó a dormir el miércoles. Ayer nos levantamos alrededor de las 8 --que de un tiempo para acá es madrugar para mí, que antes me levantaba a las 7 muy tarde--, fuimos a comprar el desayuno, y añejos nos fuimos a recoger la ropa y otras cosas de él. Dejamos sólo la cama, la mesa del tele, una mesita de noche y el sillón que mi suegra nos regaló. Bueno, y una bolsa con basura, ji, ji.

Nos fuimos a hacer compras al super y luego en carrera jalamos a recoger a mi hermana (Dios bendiga a esta clean freak) y de ahí al apartamento. Luego llegaron Oscar Mario con Ricardo (aka Nuto, Paputo) Y Michael Sánchez (aka Nalguitas, Tsurí, Espíritu Libre). Nos trajeron la refri, la cocina, la arrocera, la plancha y el DVD (yay!).

La limpiada que hubo que darle a este asunto fue horrorosa porque, aparentemente, la gente que vivía ahí hasta hace una semana no conocía el concepto de limpiar. Pero gracias a mi hermanilla el pinche apartamento quedó como un espejo.

Y bueno, aquí estoy yo, breteando como animal mientras mi Precioso amado y todos quienes intervinieron en las faenas del día de hoy están haciendo bombitas de mocos y echando babas. Laif is chiti.